1. |
Terra
06:24
|
|||
|
Surgidos de algún profundo rincón de un reino de tinieblas llamado València, soñando en las cloacas de esta tierra entre el polvo y la mugre, la materia que contiene vuestras peores pesadillas delatadas en las mirada, esta noche emergería diabólica a la superficie en vuestra hora mas negra y prohibida. Y vomitados por la bruma de la niebla a medianoche, caminaremos entre los hombres convirtiendo vuestros sueños en perdición, recordándole a la humanidad que funesta eterna larga y maldita es la memoria de las sombras... almas humanas corruptas y decadentes preparaos, va a dar comienzo el Pandemónium... que los mortales estudien el cielo, escrutando las estrellas las veréis tornar a su lugar pues cuando el dibujo de nuevo brille en lo alto, aquel que en la tierra del olvido aguarda soñando, despertara para reclamar lo que fue suyo.. y la noche llegara cargada de temores, de espantosos miedos nacidos en los recovecos en penumbra de nuestra memoria y nuestros recuerdos. el vaho helado de una noche de invierno será la señal de que quizás seguís vivos, vivos si no has olvidado que la madrugada respira, que jadea en rincones prohibidos alejados de toda racionalidad humana.. la noche vive, anhela sangre y siempre esta sedienta de almas humanas. Y en tierra profanada de camposanto de olvido blasfemo, ahí quedaran los huesos en aquel lugar que nos vio crecer reír y llorar en aquel páramo sombrío donde los arcoíris solo escondían oscuridad a varios metros bajo el suelo quedaran nuestros frágiles cuerpos humanos, y digo cuerpos porque nuestras almas son libres como el viento y a este nadie lo puede atrapar. Quizás en lo eterno después de morir y haber encontrado la vida sepamos camino de lo inmenso lo que de verdad es sentir el sueño de Morfeo. hoy el silencio no hablara de cansancios y fatigas, lo brillante de unas pupilas en penumbra traerán a la mente la vieja pregunta, la duda, antes o después la confirmación... se intuyen tormentas oscuras, se intuyen, tempestades perfectas... solo queda esperar y que el trueno rompa los cielos de una vez por todas... los vasos ya andan medio vacíos, humos clandestinos envuelven el lugar visiones sin pasado, sin ser futuro pues nada sucede por casualidad. Las voces hablan, somos los muertos ríndenos tributo viviendo somos los muertos... mientras tanto, la ciudad se ahoga en el diluvio de su propio llanto. Al abrir los ojos, caerán los pilares de ese mito que dice que cualquier tiempo pasado fue mejor. Somos los muertos, ríndenos tributo viviendo... somos los muertos... rodeado por el desespero, acorralado como un gato sin amo ni dueño la ultima llamarada del fuego del amor propio prendera en tu pecho... lloraras lagrimas de sangre y rabia, maldecirás nacimientos pero nunca jamas el propio, asumirás una madrugada mas que nadie nos recordara cuando estemos difuntosmientras tanto, la ciudad ahogándose en el diluvio de su propio llanto. Al calor de las velas, maldiciones juramentos y condenas, destierros cotidianos risas perdidas en los ecos de tiempos pasados lagrimas negras en forma de canción, en forma de verdad que demacra tu rostro un poco mas... en el fulgor de tus entrañas, deseos ocultos, llamas en las hogueras de la vendetta y el odio crecen ante el dolor, ante la impotencia que cierra los puños. En el interior del circulo de fuego, magias imposibles, leyes propias desafiando las dictadas por otros. Más de mil almas crecerán poseídas por la esencia primigenia del misterio y sus visiones, pregúntate si eres tu una de ellas si todavía no lo sabes, cabalga conmigo como un jinete fantasma sobre la tormenta, si quieres sobrevivir contra todo y contra todos... cabalga conmigo como un jinete fantasma. Reza lo que sepas para que no doblen por ti... reza lo que sepas para que no doblen por ti.
|
||||
2. |
Aqua
06:32
|
|
||
|
Canción del agua donde se suele nadar, a veces tan turbia, a veces tan cristalina... canción del
agua. El anima, debe enfrentarse sola a su propia verdad, casi siempre esta tan hiriente y burlona por siempre, en uno mismo y en su interior queda la huella marcada de los actos cometidos y realizados, lejos de toda apariencia ajena... en los abismos de lo cotidiano queda tantas veces hundida la autoestima, en los pozos del deseo, en la situación desesperada olvidamos que solo este si de verdad lo queremos nos empujara a sacar la cabeza de tanta realidad agonizante. Cae la lluvia sobre el asfalto mudo y mojado mientras alguien toca melodías de desespero en la larga calle del adiós, en esa travesía hacia el infierno de una duda eterna protagonista de las horas. Las palabras van fluyendo por manantiales de delirios improvisados, ruido de rabia que nadie oirá, el latido convulso de un agitado corazón. Alguien sigue tocando melodías de destierro entre alquitrán hormigón y derrotas sus manos, sus dedos están fríos y cortados pero poco importa ya eso pues cuando el olvido se vuelve alimento, crece un poco mas esa flor negra con pétalos de metal que a veces es la poesía... crece y crece entre el gastado cemento de la siempre decadente urbe hundida en sus penurias y sus avaricias. Crudos y descarnados son estos versos para existencias vividas en la penumbra del suspiro de un plan infinito, y así sean por siempre testamento nocturno todos aquellos anhelos llevados dentro que morirán con las primeras luces del alba... fugaces ilusiones tan solo contadas a un viento frio que jamas hablara... en epitafios de tensos silencios huella de fuego será dejada entre los tupidos velos de madrugadas incontables buscando ese algo, ese porque, el motivo incierto que anima a caminar por la cuerda floja olvidando que no hay red que detenga la caída... testamento nocturno... los abrazos correspondidos que marcaron a hierro en la memoria recuerdos de instantes felices de esos que siempre se llevan en la mochila de la vida. El instinto y la sangre serán fluido vital para la voluntad que sobrevive en estos tiempos agitados oscuros y convulsos que nos ha tocado vivir. Con los hechos mentados y los necios clamando al cielo por la osadía de ser uno mismo, doy por confirmada la voluntad de creer que una oscura semilla llamada sublevación crecerá en almas herejes y blasfemas que detrás de nosotros recitaran libres sin cadenas que puedan detener su vuelo. Este será siempre mi mejor testamento nocturno, escrito en cien noches de invierno y una mas, qué es no dejar de soñar para jamas morir. Por eso y más, hagamos que la vida sea vida y no un fantasma en el espejo de una falsa ilusión.
|
||||
3. |
Aer
06:15
|
|
||
|
Soplan los vientos de lo incierto en nuestras frentes, lejanas ellas de estar marchitas, pase el tiempo que pase. Todo se vuelve extrañamente ambiguo en demasiadas ocasiones que nos envuelven, en la vorágine de un mundo acelerado sin freno, con demasiada prisa por consumir tan rápido los momentos. Nos hacen olvidar, que tal vez hoy la noche en la cual hoy respiras sea irrepetible y ya no haya otra igual. La magia existe y no está tras una pantalla, pues nace de dentro de las entrañas de tus tripas, si así quieres que sea. Pero desde poltronas de lujo, gentes siniestras y oscuridades son los verdaderos demonios, los amos de las marionetas ríen triunfantes y sus alegrías son la muerte de la imaginación y las ganas que te trajeron hasta aquí... a esta aquelarre donde por unas horas cortaremos los hilos, que sin querer o no, a ellos nos puedan atar. Solo habéis caído en la cuenta, estamos ante el inicio de un ciclo oscuro, violento y brutal lleno de tinieblas ... Bienvenidos arrogantes humanos a la nueva Edad Media Virtual del siglo XXI. Siempre al beneficio del dolor, siempre al beneficio de nuestro dolor. Por eso y más, dejad que los cuervos picotean la carne podrida de sus corrompidas almas, llenas de ambición insaciable. Putrefactos son sus actos, llena de intención, su falta de empatía, lustrada de oscura avaricia, los pensamientos que están en sus mentes enfermas. Pues nada es eterno y ellos no son inmortales. Huracanes de vendetta sepultarán sus guaridas cuando
menos lo esperen, en ese sangriento atardecer en el cual aves nocturnas de defunción canten para ellos una última letanía. Por eso y por mucho más, dejad que los cuervos se coman la carroña de sus putrefactas almas y hasta que eso suceda, el mundo seguirá supurando violencia, seguirá desangrándose por el dolor provocado por aquellos que a la mayoría nos hace navegar por mares de agonía, nada procelosos. Seguirá pues el negro pájaro cantando en la media noche y su melodía será el llanto de más de mil almas perdidas, mil espíritus descarnados, incapaces de hallar una paz. Vive pues mi desconocida amiga, vive tu que todavía respiras y sientes aire en los pulmones. Vive, ríe, sufre y llora porqué para bien o para mal es lo que siempre te va hacer humana.
|
||||
4. |
Ignis
05:40
|
|
||
|
Que tiemblen los pilares de la tierra cuando miles de estómagos vacíos griten al unísono venganza, venganza,venganzaaaa... no habrá nación ni frontera ni muro que pueda detener a los vasallos del hambre y a sus hijos siempre maldecidos y jamas deseados. Nadie en occidente estará a salvo ni los ricos en sus mansiones fortaleza ni los pobres en esos pestilentes suburbios mal llamados barrios. El apetito voraz y desesperado no distinguirá clases sociales y el eco furioso de esos millones de espíritus hacinados en infectos rincones que ya nada tienen que perder será el sonido que avise de que ya llega el principio del fin. Y aunque seguramente ni yo ni vosotros seamos responsables de todo esto, eso no nos va a librar de ser el alimento de una vendetta rabiosa y anunciada. Las legiones del hambre avanzaran imparables y en las noches de su éxodo sangriento los colmillos de la luna brillaran afilados como tributo y en su homenaje. Llamarlo vision, llamarlo profecía, llamadlo como queráis hacerlo, reíros de este poema pero no olvidéis estas palabras pues cuando llegue el día la única música que escucharan vuestros oídos será el llanto de las viudas llorando a sus amados muertos. Cuando el sol se ponga en tan nefastas horas el espanto que verán vuestros ojos ahogara para siempre la risa de los héroes y de los valientes. El dolor de millones de almas agonizando será la gasolina que encienda el motor... la rueda sigue girando cansina sin detenerse en la misma dirección y llegando hasta donde hemos llegado que pudor mas rancio nos ha de quedar para no robarle nuestro sitio al cielo, nuestra parcela de mundo propio... por eso los chacales que ostentan el poder no van a olvidar la osadía y el atrevimiento de hacerles saber que no queremos contar con ellos... por eso, siempre estarán al acecho, para abrirnos las heridas en las horas mas inesperadas y así envenenarnos con sus verdades de progreso y porvenir solo placentero si lo puedes pagar. Siempre van a merodear por nuestras vidas, somos el ejemplo vivo que perfora sus hígados quieren convertir nuestras efímeras alegrías en muecas de siniestra palidez enfermiza. No van a dudar en dejar caer sobre nosotros la noche más demente y plomiza, siempre imposible de describir si es que todavía sigues vivo... hagamos pues que nuestra medianoche sea sinónimoO de venganza, cada uno a su modo, cada uno a su manera... pronto llegara su mas difunto instante en el cual recordaran desde sus fríos nichos que somos hijos del kaos y la niebla, hijos e hijas de la oscuridad a la cual nos habéis arrojado como ángeles caídos pero jamas derrotados ni vencidos... mientras vivamos seremos vuestra ansiedad, vuestra peor pesadilla... sabemos bien bastardos que habéis escrito un oscuro epitafio en la tumba de las libertades... y su mensaje es muerte, es siniestro... el baile de las cadenas ha vuelto... y si ayer nuestra palabra no valía nada hoy vale mucho menos que eso... la justicia se desangra ante vuestras miradas y su sangre es negra, es rencor, es el despertar de esos viejos demonios que hace no tanto llenaron de miedo y plomo la vida de nuestros abuelos, la vida de nuestros abuelos, la vida de nuestros abuelos.
|
||||
5. |
Aether
06:30
|
|
||
Pandæmonium Valencia, Spain
Performance A.V. Black Poetry
If you like Pandæmonium, you may also like:
Nekomata EP
by Mikado Koko * o g i v e
On her new EP, Japanese producer Mikado Koko deconstructs the traditional, mixing avant-garde vocals and glitch breaks with koto.
go to album
Bonjour Mon Amour
by Camille Bertault
featured on Bandcamp Radio Jun 6, 2023
go to album
Hope/Currency
by rPH and Kins of Spade
This album by Kenyan electronic producer rPH and poet Kins of Spade reflects on the impact of religion in their lives and society.
go to album
Playing with Esu / Where will Ogun Live
by Neo Griot & The Afrocentric Prince
featured on Bandcamp Radio Jan 25, 2022
go to album
Fodder
by Douglas Kearney & Val Jeanty
Poet Douglas Kearney and composer/producer/drummer Val Jeanty link up for a a compelling LP that feels like the written word come to life.
go to album
In a lane all his own, aint about me lays moody spoken word over rippling soundscapes on songs that feel cinematic in scope.
go to album
This Is Madness
by The Last Poets
featured on Bandcamp Radio Jun 23, 2020
go to album
